static/phantasmagoria

to  the  ghost  of  winter: 

relics  are  their  own  poetry,  they  haunt  the  fingertips  of  strangers. 

you  weave  yourself  like  stagnant  rain,  irascible  and  tarnished,  edges  of  these  diamond-pools  scuttling  away  like  grasshoppers;  fragility  is  never  so  bad,  you  said,  and  I  knew  then  that  we  could  never  build  castles  from  the  shattered  glass  of  your  hands  (they  did  not  cup  my  oceans  yesterday,  when  I  cried  skyscrapers.)

time  sings  of  ephemerality,  like  all  anarchists  do.

we  are  dying  with  uncensored  eyes  (transparency    has  shed  all  its  meaning).

weeping,  at  the  graveyard:  autumn,  all  I  have  of  you  are  bare  branches  (for,  my  sweet,  you  were  marked  only  by  spirited  absence).  we've  grown  tired  now,  in  our  unbuilt  coffins.